domingo, 20 de fevereiro de 2011

Apelidados de Malditos

Maldição dos apelidos mais puros e mais semelhantes, sangues e antes que sangres a ideia anota que queimam a dita, na galhofa, mas urgem ao refugio mirabolante e focam perante o erro. Apostam em danificar cabeça, fígado e pulmões, vão fazendo estragos, cada um desses malditos, vive ditando vivências altamente profundas, na rotina que repetem, todos na mesma rotina e nenhum afina a retina, para reter algo que consiga mais que prometer dar certo, maldição, esta que a minha sina assina e quase que assassina, mas os malditos não morrem nem que percam a vida. Ficam pelos vestígios, pela procriação e feitos quase feitos, largam a semente do mal, concentrada daquilo que são, os seus não degeneram, dignos ficam a altura da gigante maldição e apesar de ela ser maldita e de nos arrasar, de aos poucos e poucos, nos matar dolorosamente, o maldito é daninho e fica focado em ter trocado o sistema do atento, que perde o sentido quando se realiza vazio ao lado do puros irmãos, pouco sãos, mas que seguem a linhagem, de certas pancas, falhas e erros, momentos perros e de desapegos de lógica, momentos malditos.

sábado, 12 de fevereiro de 2011

Abana a Estrutura

Faz ouvir a tua palavra, faz dela a nossa luta e declama enquanto declaras o estado no sítio.
Situa a tua posição e cerra os punhos e os dentes, define as ordens e ataca em defesa da vida que vive presa a todas as obrigações, obriga-te a não te deixares ser obrigado por ninguém e agradece o que consegues e abana se conseguires.
Estrutura por via do abanão e não recues, oferece-te para lutar, honra-te com a oportunidade e ultrapassa-te a abanar o velho e define-lhe uma nova estrutura, não te sentes, não durmas.
Ri-te e sê o que eles temem, capaz e lutador honrado pelo privilégio de lutar a luta que é causa, erguer-se e debater-se e morrer se necessário, morrer a lutar é o que eles mais temem que faças, sabem que assim inspiras e que assim todos lutam a causa em causa e isso causa o medo por que tremem quando abanas a estrutura.

O Estrago

Fico estragado quando bebo, ainda estou estragado e agora nem bebo.
Rasgo em branco o nulo dos votos e abstenho-me de concordar com o desinteresse pelos estragos que nos são feitos, cambada de indivíduos que governam a esfolar o colectivo.
A dois passos do passo, passo os dias a pensar que estou a dois passos de perder a cabeça, passo ao lado a bom passo e antes que desapareça, que perca a cabeça, faço sumo e espremo a minha laranja como uma esponja.
Acho que já a perdi, mas como o amputado que sente a dor no membro que não tem, eu tenho a dor de cabeça, das cabeçadas que dou pelos estragos que faço quando estou estragado, das cabeçadas que dou quando em vão voto contra o desinteresse e esse é do tamanho da minha dor de cabeça, sumarento somo avarento em ideias e sem cabeça todas as gotas do estrago, cada vez mais danificado, passo estragado e decapitado com a cabeça perdida em algum lado.
Baixo a guarda e envolvo-me, entrego-me e devolvo-me, brinco jogos perigosos os quais sei sem dúvida alguma que me vão estragar mais.
Põe gelo na cabeça que não tens e te dói de tantas cabeçadas dar, ou então põe o gelo no copo que te estraga.
Dilui, vê-se flui um reflexo de quem fui, com cabeça e por estranho que até pareça, fui.

A Produção

É, inexistente é zero e sincero opino no nulo do que penso e real na realidade, acho realmente que os rasgos se encostam e deleitam no ócio opiáceo, de um salário mensal, semanal ou diário, mas se isto traz estagnação pensa no ano, em detalhe e de estação em estação, aponta todos os que saem, expulsos, alegres, desesperados e presos a uma vida que não conseguem carregar.
Encarregam-se e carregam em promessa dessa tal factura, que dura mais tempo que a tua vida dura, é duro fraquejar com tamanha vida para carregar e que ela acabe por te ganhar.
É certo que desmoraliza, mas a frio atiça a ira, acende a brasa, a chama, aquela gana furiosa que alcança na luta e chega por cima ao topo da vitória, no cimo da glória, momentaneamente.
Continua a não ser produção, e nesta também não o é, porque com o velho frio no pé isolo e logo noto que hoje não há mundo, há o inexistente, o produtivo que nem vivo e que nem morto produz, nem pelo desporto, apenas embarca na barcarola e inicia a viagem pela carola, e rola na barcarola até que salta como um coelho da cartola, a produção, inexistente e ilusória, um truque de magia, um brilho de ilusionismo, nada.
É, acho realmente que se deleitam, enquanto o mundo existe e o degradam, agravam e instalam uma crise enraizada, na cultura rica e bela, sempre presente e desde sempre endividada, o problema cresce e os inexistentes multiplicam-se para multiplicar o agravamento, tanto, mas tanto e eu até tento ser um dos raros, tanto que até eu afundo a barcarola e deito fora a cartola.
A nu a produção é simples e obviamente a solução, mas o problema passa por chegar a esse ponto, produção a nu e do isolamento do rebento de onde rebento e que me rebenta, projecto na nascença um astro que sabe o caminho e encontra a produção.
Tendo o destino sido escrito ou pintado, a viagem ajuda-me a gostar de ser apupado e sem estar preocupado aponto-me entre todos os donos do diletantismo, eu também me deleito, por azar ou defeito sou mais um inexistente, donos do diletantismo meus compatriotas, eu sou um de vós, um raro.
Afundei a barcarola com o peso da minha promessa, tinha o astro como bússola, por isso perdi o norte diletante, mágico e ilusório que me levou a escrever e pintar o meu destino.
Produto da multiplicação, somo sem produção algo que não há e junto uma medida do ingrediente que não é, agito, complico quando dito algo que nem sempre dá para passar da cabeça para o escrito e igualo um resultado, ócio, disse-o para mim e disse também que pela produção já não vou mais além, nem eu nem ninguém.

sexta-feira, 11 de fevereiro de 2011

Memória de Liberdade

Como quem consegue ver nos olhos de um animal selvagem a memoria da sua liberdade.
Vejo nos meus espelhos a prisão em que vivo e vou morrendo.
Vejo a lembrança de tempos em que podia ser selvagem, podia ser animal.
Vejo apenas em memória, por agora é uma diferente história.
Refém de uma sociedade que tendo a desprezar e de um sistema fundado em contratos e juros e numa serie de puros embustes e embusteiros, que te cegam e te cercam e te prendem e não te matam, querem-te vivo e em cativeiro.
Recorro a copos e peço socorro a lembranças que me lembram das mudanças e por isso me afogo em memórias, onde, memorável e demente, passo por entre as grades desta penitência mental que me abrasa tanto as ideias.
Sonho acordado com a liberdade em que dormi anos a fio.
Sonho tão alto que desafio leis sem gravidades, nem quedas, nem paridades.
Ímpar e imparável sou o miserável mais afável que algum dia vi, único, raro, tão raro que não existo a não ser na vossa mente.
São visões espelhadas no íntimo de um Salvo.
São particulares por serem minhas e públicas pelo mesmo motivo.
São ainda, por enquanto a base de um mundo que muda de cara todos os dias.
São a base de quem se reinventa e aguenta criar a partir do nada para ser livre de tudo.